Jorge Luis Borges

1. A un poeta sajón
   1. Tú cuya carne, hoy dispersión y polvo,
      Pesó como la nuestra sobre la tierra,
      Tú cuyos ojos vieron el sol, esa famosa estrella,
      Tú que viniste no en el rígido ayer
      Sino en el incesante presente,
      En el último punto y ápice vertiginoso del tiempo,
      Tú que en tu monasterio fuiste llamado
      Por la antigua voz de la épica,
      Tú que tejiste las palabras,
      Tú que cantaste la victoria de Brunanburh
      Y no la atribuiste al Señor
      Sino a la espada de tu rey,
      Tú que con júbilo feroz cantaste,
      La humillación del vikingo,
      El festín del cuervo y del águila,
      Tú que en la oda militar congregaste
      Las rituales metáforas de la estirpe,
      Tú que en un tiempo sin historia
      Viste en el ahora el ayer
      Y en el sudor y sangre de Brunanburh
      Un cristal de antiguas auroras,
      Tú que tanto querías a tu Inglaterra
      Y no la nombraste,
      Hoy no eres otra cosa que unas palabras
      Que los germanistas anotan.
      Hoy no eres otra cosa que mi voz
      Cuando revive tus palabras de hierro.
      Pido a mis dioses o a la suma del tiempo
      Que mis días merezcan el olvido,
      Que mi nombre sea Nadie como el de Ulises,
      Pero que algún verso perdure
      En la noche propicia a la memoria
      O en las mañanas de los hombres.
2. 1. Ajedrez
3. En su grave rincón, los jugadores
   Rigen las lentas piezas. El tablero
   Los demora hasta el alba en su severo
   Ámbito en que se odian dos colores.
   Adentro irradian mágicos rigores
   Las formas: torre homérica, ligero
   Caballo, armada reina, rey postrero,
   Oblicuo alfil y peones agresores.
   Cuando los jugadores se hayan ido,
   Cuando el tiempo los haya consumido,
   Ciertamente no habrá cesado el rito.
   En el Oriente se encendió esta guerra
   Cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
   Como el otro, este juego es infinito.